冰冷的雨水像小石子一样密集地敲打着高三（七）班教室的窗玻璃，出单调而沉闷的“噼啪”声。暮色被这场突如其来的暴雨压得极低，教室里惨白的荧光灯管嗡嗡作响，勉强驱散着角落里的昏暗，却驱不散那几乎凝结成实质的压抑。空气里弥漫着潮湿的纸张、汗水和一种名为“前途未卜”的焦虑混合在一起的味道。 林默就是这团压抑空气里最不起眼的一粒尘埃。他缩在靠窗的座位，后背紧贴着冰凉的墙壁，仿佛想把自己整个嵌进去。课桌左上角，一张被揉捏得有些皱的数学模拟卷无声地摊开着。试卷中央，那个用鲜红墨水写就的数字“58”，像一道丑陋的伤疤，又像一只充满恶意的眼睛，死死地盯着他。 他考砸了。又一次。这数字似乎带着灼人的温度，烫得他指尖都在微微麻。他不敢抬头去看讲台上班主任老张那张向来严肃、此刻想必更是阴云密布的脸，更不敢去迎接前排那道若有若无飘来的视线——属于苏晴的视线。她是年级前三的常客，是教室里所有男生目光的焦点，也是林默心底深处一个遥不可及的影子。每一次成绩公布，都像是一次公开处刑，把他卑微的暗恋和可笑的差距暴露在所有人面前。 “默子，没事吧？”旁边传来刻意压低的询问。是死党王浩，他递过来半块有些压扁的巧克力，小眼睛里满是担忧，“这次题是难，你看我也就刚及格线蹦跶。” 林默勉强扯了扯嘴角，喉咙干涩得不出像样的声音，只能含糊地“嗯”了一声，接过了那带着体温的巧克力。苦涩在舌尖蔓延开，却压不住心底那股更深的、混合着不甘和茫然的酸涩。高考的倒计时牌每天都在无情地翻页，像悬在头顶的铡刀，而他，仿佛已经能看到铡刀落下的结局。 放学铃声尖锐地撕裂了沉闷的空气，像是某种解脱的信号。人群瞬间涌动起来，桌椅碰撞声、收拾书包的哗啦声、夹杂着对糟糕天气的抱怨和对晚上补习班的吐槽，汇成一股嘈杂的洪流。林默动作迟缓，像生锈的机器，机械地把那张刺眼的58分卷子胡乱塞进书包最底层，仿佛这样就能把它彻底掩埋。 刚站起身，一个带着汗味和刻意嚣张气息的身影就挡在了过道上。 “哟，这不是咱班‘数学小王子’吗？”赵强抱着篮球，咧着嘴，声音故...

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