清晨的雾气还没散尽，“醉尘寰”酒坊的后院已经升起了袅袅蒸汽。 苍烬站在齐腰高的灵谷堆前，赤着上身，肌肉线条在晨曦中清晰分明，却透着一股与年纪不符的沉寂。 他的动作精准得像尺子量过——浸水、蒸煮、摊凉、拌曲，每一步都无比规整。 他完美复刻了苍家祖传《酒经》上的记载，甚至比老掌柜做得还要标准。 但老掌柜总是叼着烟斗，在一旁摇头：“烬小子，酒是活的，你得用‘心’去听。” “你这酒的确堪称极品……但……缺了股‘魂儿’。” 苍烬沉默地低下头，看着自己沾满酒曲的双手。 他没有告诉任何人，他生来就感觉不到所谓的“魂”。 他的心像一口枯井，激不起任何涟漪。 镇上的人说他性子冷，像块捂不热的石头，他并不反驳。 因为他确实……空空如也。 他存在的意义，似乎只是为了完成一些“既定程序”，比如，将眼前的灵谷，按照最优解，变成坛中的美酒。 老掌柜看着他木讷的背影，心中总会泛起一阵酸楚，思绪被拉回到那个滂沱的雨夜。 他记得自己开门时，那个少年就蜷缩在酒坊的台阶上，浑身污泥，衣衫褴褛，几乎与雨水和黑暗融为一体。 他不是昏迷，而是……一种彻底的死寂。 把他扶进来时，那少年身上透出的不是寒意，而是一种更深沉、更彻骨的东西——一股几乎凝成实质的暮气。 那不是疲惫，更像是一个亲眼见证过星辰陨灭、万物终焉的人，才会有的万念俱灰。 他像是从一场巨大的灾难里爬出来的唯一幸存者，灵魂已经被那场灾难彻底烧成了灰烬。 少年从未提及自己的来历，老掌柜也从不问。 他只说了自己的名字——苍烬。 老掌柜收留了他，给了他一个遮风挡雨的屋檐。 头几天，老掌柜照例想教他些酿酒的基础，却现自己好像没什么能教的。 这少年看火候的眼里像藏着尺，下手的分量比秤还准。 他不多话，可偶尔在酒坊里转悠时，随手把歪了的酒坛扶...

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