孤叶浮萍 序言 《剩下的日子，我想说说我的故事——一个岁老人的回忆录序言》 当生命只剩“平均”的两年，我怕有些事忘了，有些话没说。 “岁生日那天，我在视频里看到一行字：‘我国男性平均寿命岁’。 突然觉得，日子像墙上的日历，撕到了最后几页。”那天早晨，我蹲在阳台抽烟，手机屏幕亮着没关，短视频里的主持人正念叨着健康新闻，那行白字就那么跳出来，像根细针戳在眼仁上。烟屁股烫到手指时才回过神，慌忙在水泥地上碾灭，烟灰混着露水洇出个黑印，倒比我这辈子留下的痕迹清楚。 普通的一天，偶然看到的寿命数据，像被人在后腰敲了一棍——疼得不厉害，却麻到骨头缝里。我摸着后颈的老年斑，突然想数剩下的日子：按天算，两年不过o天。够不够把岁在工地上搬水泥时楼上面一块砖掉下来砸破了头，没机会再偿试一遍？够不够把岁那年再怀着豪情壮志南下闯广东下深圳？够不够岁把送儿子出门时没说出口的叮嘱，在心里补全？ 我没读过多少书，刚上小学一年级就遇上史无前例的文化大革命运动，课本上的字认不全几个，可胶木厂的压机我倒能熟炼操作，工厂里的各类机床、摆摊的钢丝床收拾起来比谁都熟炼，比字认得牢。一辈子在底层摸爬滚打，是邻居嘴里“没出息的老李”，是工头眼里“手脚慢的小杂工”，是儿子偶尔叹气时“跟不上时代的老爹”。但我怕这些日子烂在肚子里，没人知道那个蹲在桥洞下啃过冷馒头的青壮年，也曾对着月亮数过星星；没人知道那个在医院走廊长椅上守夜的中年人，攥着缴费单的手抖得像秋风里的叶子；没人知道那个在菜市场快打洋时挤进去买便宜尾菜的中年半老头，还有口袋里总藏着块给孙辈留的糖。 不是想当作家，手边连本正经的本子都没有，写在烟盒背面、快递单空白处，字迹歪歪扭扭，像小时候在泥地上画的圈。就是想趁着脑子还清楚，把记得的事钉在纸上：年第一次拿到满勤奖时，买了瓶二锅头蹲在车间门口喝，风把眼泪吹得满脸都是；年下岗那天，在传达室门口把搪瓷缸摔成三瓣，碎片里映出自己鬓角的少白头；o年孙女出生，我在产房外转圈，皮鞋后跟磨掉一块，倒比当年自己结...

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